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L’Egitto accade come una visione lunga, polverosa e luminosa, un nome pronunciato dal tempo prima ancora della memoria. Non è un luogo, ma una stratificazione di secoli che respirano sotto il sole. Le pietre parlano senza voce, e la storia non chiede di essere capita, ma attraversata.
Le piramidi emergono dall’orizzonte come pensieri fissi, ossessioni geometriche piantate nella sabbia. La Grande Piramide resiste, muta e arrogante, mentre la Sfinge osserva tutto senza mai intervenire, testimone di ciò che passa e di ciò che resta. Il Nilo scorre come un mantra antico, lento e inesorabile, portando con sé templi sfaldati, nomi dimenticati, promesse incise nella pietra. Luxor e Karnak appaiono come sogni di un’umanità che voleva parlare agli dèi e ha finito per parlare al tempo.
Le città pulsano. Il Cairo si muove in un caos sacro, incrocio di clacson, preghiere e futuro irrisolto. Alessandria guarda il mare con occhi stanchi e poetici, ricordando biblioteche bruciate e pensieri mai scritti. Qui la modernità non cancella, si sovrappone: strati su strati, come fumo e calligrafia.
Nel deserto il rumore svanisce. Le oasi appaiono come allucinazioni necessarie, palme e acqua in mezzo all’assenza. Le dune respirano lentamente, dorate e indifferenti, insegnando il silenzio a chi è disposto a restare fermo.
Poi il Mar Rosso: improvviso, quasi insolente nella sua bellezza. Acqua limpida come una rivelazione, coralli che esplodono di colore sotto la superficie, un altro universo che pulsa in segreto.
L’Egitto non si visita. Si attraversa come una febbre antica. Ogni angolo racconta senza spiegare, ogni tramonto brucia il cielo e lo consegna a un’epoca che non ha mai smesso di esistere.